Crimes et châtiments

Cette semaine je suis allée voir l'exposition Crimes et châtiments du musée d'Orsay. Les commissaires d'expo étant Robert Badinter et Jean Clair on pouvait espérer le meilleur, et on l'a.
Les pièces sont variées, rares et singulières. Le parcours thématico-chronologique est ludique, beau et intelligent.

Le propos tend à expliquer comme on est passé du châtiment des criminels à leur traîtement. Évidemment on se demande si mourir lentement dans un hôpital psychiatrique au lieu de mourir vite au bout d'une corde constitue un progrès.

"Cette tête de l'homme du peuple, cultivez-la, moralisez-la [...] : vous n'aurrez plus besoin de la couper"
En lisant les mots de Victor Hugo on se dit que le discours sur la criminalité n'a pas beaucoup changé depuis 1834.

Quoi qu'on en pense allez-y faire un tour c'est une superbe expo !

Comments

[pascal]

La frayeur de la mort ébranle le plus ferme :
Il est bien malaisé,
Que dans le désespoir, et proche de son terme
L'esprit soit apaisé.

L'âme la plus robuste, et la mieux préparée
Aux accidents du sort,
Voyant auprès de soi sa fin toute assurée,
Elle s'étonne fort.

Le criminel pressé de la mortelle crainte
D'un supplice douteux,
Encore avec espoir endure la contrainte
De ses liens honteux.

Mais quand l'arrêt sanglant a résolu sa peine
Et qu'il voit le bourreau,
Dont l'impiteuse main lui détache une chaîne
Et lui met un cordeau,

Il n'a goutte de sang qui ne soit lors glacée,
Son âme est dans les fers ;
L'image du gibet lui monte à la pensée,
Et l'effroi des Enfers.

L'imagination de cet objet funeste
Lui trouble la raison,
Et sans qu'il ait du mal, il a pis que la peste,
Et pis que le poison.

Il jette malgré lui les siens dans sa détresse,
Et traîne en son malheur
Des gens indifférents, qu'il voit parmi la presse
Pâles de sa douleur.

Partout dedans la Grève il voit fendre la terre,
La Seine est l'Achéron,
Chaque rayon du jour est un trait de tonnerre,
Et chaque homme Charon.

La consolation que le prêcheur apporte
Ne lui fait point de bien :
Car le pauvre se croit une personne morte,
Et n'écoute plus rien.

Les sens sont retirés, il n'a plus son visage,
Et dans ce changement
Ce serait être fol de conserver l'usage
D'un peu de jugement.

La nature, de peine et d'horreur abattue,
Quitte ce malheureux,
Il meurt de mille morts, et le coup qui le tue
Est le moins rigoureux.

Théophile de Viau
( il est vraiment magnifique celui-là....)